Caro Victor

Passam-se dias, meses, horas, anos,
Amadureçam as ilusões da vida.
Prossiga ela sempre dividida
Entre compensações e desenganos.

Faça-se ela mais envelhecida,
Sem corretivos para os danos
De quando desenhamos nossos planos:
Melhor tomá-la como vencida.

Pense no horror desta aventura
Que no final sempre escurece
 (A morte para a vida é a cura)!

E te direi caro Victor, esquece
Quão grande vida tem, criatura,
Que vê envelhecer e não envelhece.

***

Jamais ouse escrever algo sobre a vida.
Se a rima agoniada brota pelo papel,
Ensimesmada veio pela ventania e
Foi-se com a brisa e
Restou apenas recordação austera
Do que um dia foi sentimento.

(Que pode uma estátua afinal,
contra o movimento?)

Pobre de nós que ao arrepio do vento
Sofremos e pensamos sobre a vida.
Esquecemo-nos dela.
Quando recordamos,
Já foi.

Imagina então ser cata-vento que se é:
Ao investigar a brisa e a bruma interrompe-se a rotação das grimpas.
Ao girar, perde-se no passar do vento
Quando, como, por que as grimpas.

***

Lavrador

Pelo breve instante que passa
Pela ideia e a palavra,
Desprende-se leve, já em graça,

Constituindo-se não em trava,
Mas em suor de um lavrador,
O sentido bruto que o lavra.

Molda-o! Que deste parto a dor
Não nasce, foge (como a amante)
Arrependida de tal horror.

O que fica ao vento, distante,
É tempo, é espaço, é pétala
Que se desprendeu por um instante.